J'ai le corps qui tremble, alors je lui parle tout bas pour le calmer. 

Le type dans la librairie parle de moi à sa collègue, il m'appelle par mon prénom. C'est étrange d'habiter une bouche. 

J'aime les premières heures du jour. J'aime les mots qui y viennent. J'aime regarder le monde qui dort. Je m'y sens moins seule que partout ailleurs. 

J'aime les gares aussi. J'aime les derniers instants du trajet, quand il y a l'espoir violent d'apercevoir quelqu'un sur le quai.

Souvent, il pleut dans ma tête.

Je vais aimer conduire de nuit, aux lumières jaunes des lampadaires, quand les pavés font un bruit d'orage sourd. 

Sur le quai, peu de gens s'attendent. 

Je ne suis pas attendue.

J'attends quand même.

Ma folie est un cadeau. Parfois. 

Le poids de son corps dans le matelas fait rouler le mien sur sa peau. 

Jean m'a laissé un peu seule. Jean est parti un peu vite.

Il arrive que ma tête déborde de pluie.

Quand je noue un noeud papillon, je me souviens des vieilles mains qui me l'ont appris sur les chants des grillons. 

Je suis l'austère d'Axel. Les gens n'aiment pas se souvenir des jours gris.

Trois jours, c'est presque long quand on attend quelque chose.

"Quel âge avais-tu lorsqu'il est mort dans ta tête?"

C'est quand que l'artiste arrête de parler de lui?

Colombe ça ne résonne que sur sa bouche.

C'est loin encore? C'est bientôt " se revoir " ?

"Quelqu'un passe l'aspirateur, sur ma ligne de vie".

Terres perdues.

J'aimerais tant qu'il appelle, je n'aimerais pas répondre.

J'aimerais juste entendre sa voix.

Attendre.

j'imagine très mal, trop bien.

J'imagine mieux qu'en vrai. 

Je ne sais pas finalement.

J'ai un je t'aime qui se perd dans ma bouche. "Une mémoire qui se trace sur ton corps."

*

"Nothing riser than a moment."

*

Je ne connais pas l'odeur du cou de ma mère. 

Ce qui nous appartient encore. Ce qui nous appartient toujours? 

Il est étrange de mettre de la poésie sur le réel. Il est étrange de lire de la musique. 

*

"Que cherche-t-on quand on est un homme issu de l'humanité traditionnelle? 

Où étais-tu? Où étais-tu pendant seize ans? As-tu visité l'abîme du temps? Qu'est ce que visiter l'abîme du temps? As-tu visité l'abîme du temps?"

Pascal Rambert vient de me remuer à l'intérieur comme la cuillère en bois le fait de la soupe. 

Il y a l'Art du théâtre,

l'Art de boire,

l'Art de dire,

l'Art d'écrire,

l'Art d'aimer,

l'Art de vivre,

l'Art de vomir,

l'Art d'oublier,

l'... 

Je crois que tout est sale.

Je crois que l'Homme est sale.

*

 J'en veux aux hommes.

 Moi j'ai le coeur dans le sexe, les femmes ont le coeur dans le sexe. 

Toute la vie. PR.

"AH!_ La mort deviendra un must.

Périmant de fait l'envie immature d'éternité.

C'est immature de vouloir vivre éternellement beauté.

JEUNE ANGLAISE._ Je dois être très immature alors car j'ai adoré ce moment d'éternité quand tu as joui en moi. "

*

C'est simple.

J'ai rarement entendu une histoire aussi triste.