L'esthétique du mot sur ma violence instinctive. Je n'ai pas la complaisance, je n'aime pas la nausée.
J'ai deux passions, deux feux, deux bouches en sang. J'ai un voile de morte devant les yeux. J'ai des papillons de nuit dans le ventre: mes faux espoirs et mes illusions.
Je rêve de trop.
Croyez-vous en moi quand je n'ai plus foi moi-même?
Croyez-vous en moi quand la détresse dessine mes os?
Croyez-vous en l'Art?
En mon corps sismique et fiévreux?
Embrassez-moi, prenez mes larmes, déchirez-moi. Je veux vivre à travers vous. Je veux me blottir dans les coeurs. Je veux être secouée de vos rires, je veux couler de vos larmes, je veux exister dans vos yeux.
Laisser mon squelette et ses nausées de chaires.
Laisser mes angoisses et mes morts douloureuses.
Laisser vivre.
Voler ses baisers et violer les scènes. Maladroitement avec moi même.
Se battre sans forces, décharnée d'ambition et d'avenir fragile.
Juste
Voler ses baisers et violer les scènes.
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