J'étais dans le même train que celui nous avons pris quand nous nous aimions...
Est-ce qu'il y avait de l'amour entre Louis et Longue date?
"Il y a quelques semaines encore, je renonçais à une part essentielle de ce que j'aurais pu obtenir de la vie, je renonçais et sacrifiais. Je renonçais à moi-même et me sacrifiais. "
Quelques heures encore. À attendre. Je m'accroche au théâtre comme le malade s'accroche à la vie, comme l'amante aime, comme l'enfant tète au sein. Je m'accroche au théâtre comme s'il eut été une part de moi-même. Je pense que c'est cela. Une part de moi-même.
Je gomme les espoirs.
C'est une femme. Elle n'est pas vraiment belle... elle est magnifique. Elle met la main dans ses cheveux et travaille des mots dans sa bouche comme on pourrait donner le baiser. Je crois que c'est cela, la sensualité. C'est faire l'amour à la vie. Parler comme on embrasse, respirer, le souffle soulève la poitrine et fait danser le corps.
Il n'y a pas de vulgarité... Juste le trouble.
Un instant, le temps du trajet... Je ne connais pas son nom, je l'ai connue comme personne, dans l'intimité particulière de la rencontre, de mon imagination au son de sa voix.
Je suis Troublée.
Je suis troublée du bruit que fait la vie quand elle coule dans mon sang, troublée des rouages du corps qui semble fonctionner pour toujours, troublée d'aimer seule. Troublée du vide que laissent les hommes quand ils partent, du silence des larmes, de l'amour qui s'éteint.
Elle noue ses jambes ensemble quand elle est assise.
Domaine du souvenir. S'émerveiller, ouvrir les yeux. J'habite mille images de mémoires, j'habite mille personnes peut-être. J'en abrite sous ma peau, et dessus aussi, le frisson... Entités d'hier.
Vivre c'est un peu comme écrire. Le livre de son histoire.
Le vide parfois... J'ai écris des pages blanches.
J'ai plongé dans Pays lointain et je pense que je m'y noie. Lagarce parle de l'Homme, de l'Amour, de la souffrance, du souvenir avec une vérité de morts. J'ai foi en ce qu'il enseigne. J'étudie éperdument.
J'invente un visage d'adulte aux enfants que je croise, je m'invente un avenir, puis j'ai la foi. Je me découvre, les chemins qu'on emprunte nous changent, nous dessinent, surtout les chemins du coeur.
La vie est bien plus simple... On n'est pas si différents, mais on n'est pas toujours fait pour se rencontrer, ou alors dans l'instant. Périodes.
La vérité on la fait seul.
Tout n'est peut-être qu'affaire de solitude finalement. Des solitudes se rencontrent. Se déchirent. Pensent être seules au monde. Il n'existe pas de véritable partage, de fusion, il n'y a que le désir, lâche, de ne pas vouloir affronter seul. Refus d'être.
Je dis aurevoir à mon premier amour, mais ce n'est pas triste, c'est juste beaucoup écrire dans le livre de sa vie, c'est juste calmer le frisson au coeur.
C'est le temps de la neige, elle fait semblant d'être lente et silencieuse, mais quand on marche dessus, elle crisse doucement notre existence, elle nous rappelle que les coeurs battent, que l'amour naît et meurt, dans le faux silence des ouates.
